La Polvareda

VII (Cuaderno de Borneo)

2010-06-16T20:03:00.001-07:00

Francisco Hernández (México, 1946 - )

Agua llovediza, agua pluvial, aguanieve

aguaviento, turbión.

Argavieso, manga de agua, turbonada,

temporal, orvallo.

Agua negra, agua blanca, mollizna, tromba,

rocío envenenado, mata polvo,

aguafuerte, aguamuerte, insistencia lustral.

Al nombre que respondas, no me importa.

Ten piedad de nosotros.

El arroyo

2010-05-04T21:36:00.001-07:00

Jacques Prévert (Francia, 1900-1977)

Ha pasado mucha agua bajo los puentes

y enormes cantidades de sangre

Pero a los pies del amor

corre un gran arroyo blanco

Y en los jardines de la luna

en los que cada día se celebra tu fiesta

ese arroyo canta mientras duerme

Y esa luna es mi cabeza

donde gira un enorme sol azul

Y ese sol son tus ojos

Deshojación sagrada

2010-04-10T21:55:00.001-07:00

César Vallejo (Perú, 1892-1938)

Luna! Corona de una testa inmensa,

que te vas deshojando en sombras gualdas!

Roja corona de un Jesús que piensa

trágicamente dulce de esmeraldas!

Luna! Alocado corazón celeste

¿por qué bogas así, dentro la copa

llena de vino azul, hacia el oeste,

cual derrotada y dolorida popa?

Luna! Y a fuerza de volar en vano,

te holocaustas en ópalos dispersos:

tú eres talvez mi corazón gitano

que vaga en el azul llorando versos!...

Cuadragésima tercera palabra

2010-04-05T04:17:00.000-07:00

Juan Carlos Bustriazo Ortiz (Argentina, 1929- )

Adónde vas, poeta nochernícola,
de austera sal, de halo melancólico?
Y el primo amor, o bien, el tu penúltimo?
Y el vaso azul? Erótico y arqueólogo
te sientes bien, mi vate, muy católico?
Eres o no el juglar, el archimítico,
el hacedor maniático, elegíaco
de tu canción? O estrilas de neurótico
talante, o vas de túnica, de báculo
por la vastura de la noche eólica?
Ay semoviente, austral humano mágico,
nómade Juan, desnudo en lo fonético?

Canción de la niñez

2010-03-11T00:13:00.000-08:00

Peter Handke (Austria, 1942- )

Cuando el niño era niño,
andaba con los brazos colgando,
quería que el arroyo fuera un río,
que el río fuera un torrente,
y este charco el mar.

Cuando el niño era niño,
no sabía que era niño,
para él todo estaba animado,
y todas las almas eran una.

Cuando el niño era niño,
no tenía opinión sobre nada,
no tenía ningún hábito,
frecuentemente se sentaba en cuclillas,
y echaba a correr de pronto,
tenía un remolino en el pelo
y no ponía caras cuando lo fotografiaban.

Cuando el niño era niño
era el tiempo de preguntas como:
¿Por qué yo soy yo y no soy vos?
¿Por qué estoy aquí y por qué no allá?
¿Cuándo empezó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿Acaso la vida bajo el sol es tan sólo un sueño?
Lo que veo oigo y huelo,
¿no es sólo la apariencia de un mundo frente al mundo?
¿Existe de verdad el mal
y gente que en verdad es mala?
¿Cómo es posible que yo, el que yo soy,
no fuera antes de existir;
y que un día yo, el que yo soy,
ya no seré más éste que soy?

Cuando el niño era niño,
no podía tragar las espinacas, los porotos,
el arroz con leche y la coliflor.
Ahora lo come todo y no por obligación.

Cuando el niño era niño,
despertó una vez en una cama extraña,
y ahora lo hace una y otra vez.
Muchas personas le parecían bellas,
y ahora, con suerte, sólo en ocasiones.
Imaginaba claramente un paraíso
y ahora apenas puede intuirlo.
Nada podía pensar de la nada,
y ahora se estremece ante a ella.

Cuando el niño era niño,
jugaba abstraído,
y ahora se concentra en cosas como antes
sólo cuando esas cosas son su trabajo.

Cuando el niño era niño,
como alimento le bastaba una manzana y pan
y hoy sigue siendo así.

Cuando el niño era niño,
las moras le caían en la mano como sólo caen las moras
y aún sigue siendo así.
Las nueces frescas le eran ásperas en la lengua
y aún sigue siendo así.
En cada montaña ansiaba
la montaña más alta
y en cada ciudad ansiaba
una ciudad aún mayor
y aún sigue siendo así.
En la copa de un árbol cortaba las cerezas emocionado
como aún lo sigue estando.
Era tímido ante los extraños
y aún lo sigue siendo.
Esperaba la primera nieve
y aún la sigue esperando.

Cuando el niño era niño,
tiraba una vara como lanza contra un árbol,
y ésta aún sigue ahí, vibrando.

Trad. Gabriela Fanzone

Allá donde las lagunas son el cielo...

2010-03-01T22:12:00.001-08:00

Juan Cunha (Uruguay, 1910-1985)

Allá donde las lagunas son el cielo
Tuve mi vacación de vacas verdes
El viento era un caballo sin escalas
y yo me le sentaba firme al flete

El sol
Era un melón
La tarde
Una sandía
Y la vida
La vida una pura gana
De morder y morder manzanas

Pero de esto hace mucho

Donde sólo se habla de amor

2010-02-23T21:40:00.000-08:00

Juan Bañuelos (México, 1932- )

A los hombres, a las mujeres
que aguardan vivir sin soledad,
al espeso camaleón callado como el agua,
al aire arisco (es el aire un pájaro atrapado),
a los que duermen mientras sostengo mi vigilia,
a la mujer sentada en la plaza vendiendo su silencio.
En fin, diciendo ciertas cosas reales
en una lengua unánime, amorosa;
a los niños que sueñan en las frutas
y a los que cantan canciones sin palabras en las noches
compartiendo la muerte con la muerte,
los invito a la vida
                         como un muchacho que ofrece una manzana,
me doy fuego
                         para que pasen bien estos días de invierno.
Porque una mujer se acuesta a mi lado
                         y amo al mundo

Rata-sirena-fáustica

2010-02-12T22:20:00.001-08:00

Oliverio Girondo (Argentina, 1891-1967)

¿Te molesta que roa tu techo,

tu silencio?

Pero dime

-si puedes-

¿qué haces,

allí,

sentado,

entre seres ficticios

que en vez de carne y hueso

tienen letras,

acentos,

consonantes,

vocales?

¿Te halaga,

te divierte

que te miren,

se acerquen,

y den vueltas y vueltas

antes de permitirles

echarse,

como un perro,

en tus páginas yertas?

Podrá tu pasatiempo ser harto inofensivo;

pero alguien que posee los dientes más prolijos,

más agrios que los míos,

al elegir la víscera que ha de roerte un día

-si es que ya no se aloja en una de tus venas.,

torna estéril y absurdo

ese fútil designio de escamotear la vida.

Allí están las ventanas

que te dan un pretexto

para abrir bien los brazos.

Asómate al marítimo

bullicio de las calles,

¿No oyes una sirena que llama desde el puerto?...

Vuelo más allá del aliento en el que escribo

2010-02-08T21:50:00.000-08:00

Mario Santiago Papasquiaro (México, 1953-1998)

Ni la tinta de las calles

ni el hedor de los cuartos menguantes son mi encierro

Las vaginas & los soles giran / pastan

al trote de mis ojos de becerro

Vuelo al gozne

al intersticio

al menor pie del menor brote

Adicto calamar a las luciérnagas

A la luz plexus carnal la chupo adicto

Bajo mamey / hamacas de guayabo

Esquirlas de estrellas bien bajadas

Del lóbulo al talón

de tanto amor

aun sin dirección / las llevo a sitio

De lóbulo a talón

aun sin bendición

me voy de hocico

¿Para qué pues la vida flor / el rol plusvivo?

Vuelo más allá

Canijo ritmo

El don de mi azadón salió cabrio

La piel de mi panteón sacude al frío

Vuelo más allá

: Pegasos míos :

Más tarde, han de bailar

2010-01-21T21:46:00.001-08:00

Bob Kaufman (E.U.A., 1925-1986)

En la ciudad de San Francisco han derrocado la estatua de San Francisco,

y todos los colibríes vuelan hacia delante en protesta, tarareando poemas emplumados.

Bodenheim denunció a todos y escribió. Bodenheim no tenía dulces sueños de marihuana,

patriótico bebedor de Muscat que no murió enserio, ningún amor de poeta para terminar, se fue.

Dylan tomó la siesta del gato de piedra en San Vicente, cerveza del Vaticano, ninguna defensa;

ese poema gritaba desde su habitación lleno de monjas, un insulto al cerebro, nervios,

ahorra ahora desde Swansea, caballos blancos, aves cebada, poemas ronquido, el ave de Gales.

Billie Holiday se perdió en el metro y se quedó ahí para siempre,

cultivó pequeños jardines de paz interior en estaciones fuera del camino,

y continuará viviendo en envoltorios de jazz silente por siempre amada.

Mi rostro se siente como un mapa viviente de alivio emocional, por siempre húmedo.

Mi cabello se enrosca en anticipación de mi propia jardinería salvaje.

Pobre Edgar Allan Poe, murió traducido, en pantalones sin planchar, terminó en luz,

rodeado de gusanos de oro extáticos, su éxodo bendecido por la orgía de Baudelaire.

Ya sea que soy o no un poeta, utilizo cincuenta dólares de aire cada día.

Con el propósito de existir me escondo en pilas de poemas azules y rojos

y abro pequeños sensuales parasoles, cantando la canción de la uña enterrada,

bebiendo tibias beatitudes.

Trad. Svetlana Pribilowska Garza

: Quiquiriquí

2010-01-21T21:22:00.000-08:00

Jesús Arellano (México, 1919-1979)

Nidal mi corazón del más varonil gallo enchispa su galillo en aborígenes luceros

Quiquiriquíes a perfil gentilicio despabila ciudades y campiñas

Tornasolero enrojurece si en buen juicio no pide a cántaros la paz

Etílico de orgullo le hace rueda a la vida y le embarga la cola maternal a la Tierra

O suntuario a los redobles de algodón lunalunero electroniza pájaros y electrifica rosas

Lencería de los vientos se aluza con el pica la cabeza y lebrón se emplumoniza los penachos para que así por siempre se empurezcan nuestros pobres sentimientos como los de justicia y como los de amor

El rojo corazón de un varonil gallo

El canto del gallo

2010-01-14T23:55:00.000-08:00

Jesús Arellano - El canto del gallo

Luna Park

2010-01-14T21:08:00.000-08:00

Luis Cardoza y Aragón (Guatemala, 1904-1992)

a Ramón Gómez de la Serna

Siglo XX,

Nuevo Renacimiento,

Aquí está la vida mía:

Nací cuando el sollozo del último siglo,

no se oía ni un solo eco,

y aeronauta ebrio de vértigo,

¡lancé mi lastre al pasado

y me hice todo alas!

Tal vez mis ojos tengan

las retinas convexas

y mi visión sea única:

Mi mundo es deformado,

dolorido,

el mundo de los otros

reflejado

en mis curvos espejos.

(En los curvos espejos

de la vida el gesto

mejor se ve porque se ve grotesco.)

Me canta la adolescencia sus misterios,

—¡canciones de sirenas!—

¡y es toda una locura mi ansia de vivir!

Derrochar juventud

como una fortuna

por mis ojos se escapa:

Son dos geysers de espíritu.

¡Sed de saber del placer,

del dolor, del amor y del odio,

del misterio de la vida y la muerte:

¡Vivir, vivir, vivir!

Y en la armonioso locura del mundo

—montaña rusa espiritual—

el alma despeñar!

¡Que cada día que pase esté pleno

de un nuevo episodio,

mi aventura en la vida!

Nací odiando la monotonía.

De las almas en paz,

odio la llanura

por no accidentada:

¡Que alfombre la llanura

la senda en donde pasan

galopando las montañas!

¡Un grano de locura

floreció en mis entrañas!

Poema a finales del año 1983

2010-01-12T21:45:00.000-08:00

Henrik Nordbrandt (Dinamarca, 1945- )

El día más corto del año

fue además el más hermoso

gracias a la jirafa

ese extraño animal que se te aparece

cuando necesitas saber

que algo es extraño

y hermoso, como por ejemplo el concepto “ángel”

o los inexplicables saltos en la teoría de la evolución:

Gracias a uno de ellos

pudo con su largo cuello llegar hasta allí arriba

donde también mi sueño debía interrumpirse

y todas las escaleras se habían podrido durante mis intentos

-así que un sol que yo no había visto en meses

tuvo de repente algo que iluminar de nuevo:

Un par de extraños cuernos patéticamente inútiles

y unas largas pestañas

muy por encima de un muro con manchas de musgo grisáceo.

Después con un delicioso movimiento le hizo

señas a la noche y desapareció de nuevo tras el muro.

¡Oh, ballenas! ¡Oh, pavo reales! ¡Y ustedes, monos chillones!

¡No despierten al viejo Mr Darwin

que duerme tranquilo a bordo de su barco fantasma!

¡No le quien la ilusión

de que el orden reina en la tierra

y de que las plumas se construyen por sí mismas

para aquel que necesita volar!

Y como ya se ha demostrado hace tiempo

que el abejorro no lo ha conseguido

-¡dejen pues simplemente que un círculo de verdaderos ángeles

hagan guardia alrededor de su litera!

Trad. Francisco Uriz

Nadie podrá decir sopa, caldo aguado, tú eres culpable…

2010-01-09T15:56:00.001-08:00

Ricardo Castillo (México, 1954- )

Nadie podrá decir sopa, caldo aguado, tú eres culpable.

Ésos sólo tocan la campana y dicen ver en lo clarito.

Pero ciempiés tan ciego el pensamiento

saca sus olas i desbarata: el mundo se cae

y ésos se sienten los buenos "soy obediente,

aborrezco el desvelo, amo poquito y no sueño"

Dios convertido en su alcahuete y su policía,

los ahorros en las sudorosas manos no alcanzan para ir a la eternidad,

la vida guardada en un cofre hasta perder la llave,

disfraz sin baile, sin invitados, la no mancha confundida con la claridad.

Penetra, muchacho, aguanta esta bruma,

un trago de alcohol necesita Dios aquel día,

Pero el mundo no ha muerto. Acaso

son días en que la luz oferta miedo,

elevador atorado, rodillas en el cuello,

extraviados en casa propia, estampados del propio lamento;

pero no falta un clavo, una bacha que haga el milagro,

lagañas lavadas, tragos lavafuegos.

Ya casi sin confiar en el paladar amargo,

no entendía la broma, acreditaba pesadilla,

no gajes del oficio, no esta voz sin padre,

no madre, no hijo, saliva ajena para siempre mía.

Tractatus de sortilegiis

2010-01-05T20:36:00.000-08:00

Óscar Hahn (Chile, 1983- )

En el jardín había unas magnolias curiosísimas, oye,
unas rosas re-raras, oh,
y había un tremendo olor a incesto, a violetas macho,
y un semen volando de picaflor en picaflor.
Entonces entraron las niñas en el jardín,
llenas de lluvia, de cucarachas blancas,
y la mayonesa se cortó en la cocina
y sus muñecas empezaron a menstruar.
Te pillamos in fraganti limpiándote el polen
de la enagua, el néctar de los senos, ves tú?
Alguien viene en puntas de pie, un rumor de pájaros
pisoteados, un esqueleto naciendo entre organzas,
alguien se acercaba en medio de burlas y fresas
y sus cabellos ondearon en el charco
llenos de canas verdes.
Dime, muerta de risa, adónde llevas
ese panal de abejas libidinosas.
Y los claveles comenzaron a madurar brilloso
y las gardenias a eyacular coquetamente, muérete,
con sus durezas y blanduras y patas
y sangre amarilla, aj!
No se pare, no se siente, no hable
con la boca llena
de sangre:
que la sangre sueña con dalias
y las dalias empiezan a sangrar
y las palomas abortan cuervos
y claveles encinta
y unas magnolias curiosísimas, oye,
unas rosas re-raras, oh.

Metamorfosis de Roberto Bolaño (1953-2003)

2009-12-29T01:57:00.000-08:00

Hernán Lavín Cerda (Chile, 1939- )

Desnacido y casi en los huesos, fuma
que fuma, se lo fumaba todo, al Mundo
y al Inframundo, incluso a Dios
y al Diablo, cuando yo lo conocí sin conocerlo
nunca, a los veinte años de su edad, más agudo,
socarrón y eléctrico que un colibrí en el aire
de su rabiosa y cruel incertidumbre.

Le gustaba mucho más el crepúsculo vespertino
que la tibieza del esplendor del mediodía:
siempre fue más infra que el Inframundo,
aunque no supiera muy bien dónde estaba el Inframundo.

Contra todo y contra todos, lejos de Dios
y de la Academia no sólo de la Lengua:
como francotirador, tuvo una puntería inconmovible
para disparar contra el ojo único
en la frente del pianista, que era él mismo,
con la más agria belleza de su leche tan suya.

Algún día estuve en Barcelona y no fui a verlo:
me gustan, ¿cómo negarlo?, y no me gustan los poetas más "malditos"
que noctámbulos: ya no hay malditos de verdad
en este Mundo o en aquel Inframundo:
se me enrosca y se me sube en su espiral la pituitaria,
tiembla en lo más profundo de mí el Gran Simpático
y me viene el sueño a lo bestia, un sueño a menudo ingobernable.

Recuerdo que se burlaba de casi todo, bendito sea, y de improviso
podía enterramos, bilosa y fraternalmente, el cuchillo por la espalda:
pobre niño tonto, menos lúcido que tonto, por fortuna,
¿en qué piensa uno cuando dice por fortuna?

¿Cómo, por qué, cuándo? Ni él mismo lo sabía, mientras
iba mordiéndose el hígado a flor de piel, no hay hígado
que no sea de pronto un cadalso, sí, a flor de bilis
y más bilis, con aquella ternura y soberbia
insuperables, como desde un precipicio aún más hondo que la hondura de Dios.

Lo dijo mejor que nadie en "El burro", aquel poema que aparece
y de súbito desaparece de su libro Los perros románticos:

"Me subo a la moto y partimos
Por los caminos del norte, la cabeza y yo,
Extraños tripulantes embarcados en una ruta
Miserable, caminos borrados por el polvo y la lluvia,
Tierra de moscas y lagartijas, matorrales resecos
Y ventiscas de arena, el único teatro concebible
Para nuestra poesía".

Vete al Diablo con tu metamorfosis, Roberto,
aunque el Diablo, como aquel Dios,
seamos nosotros, los que tal vez nunca
te olvidaremos, a pesar de todo.

Descansa en paz o, si lo prefieres, no descanses
en paz o en guerra, y sigue tu camino de animal romántico,
más de romántico que de animal perruno
y hasta la próxima, no te olvides, con dinero
o sin dinero, para decirlo al modo de José Alfredo Jiménez,
quien anda todavía por el Mundo y el Inframundo como tú, detrás de un hígado
de repuesto, la viscera casi inmortal, el higadillo del fervor y el entusiasmo.

Echaremos los hígados a favor tuyo, en tu nombre,
esperando que del manantial aparezca el invisible conejo de luz,
aquel milagro de la resurrección, ¿dónde estuvo la herida?, de una vez y para siempre.

Dice mi abuelo...

2009-12-15T21:56:00.000-08:00

Marco Aurelio Chavezmaya (1960- , México)

Dice mi abuelo

que todos despertamos

con labios de piloncillo.

Pero que eso,

y sólo eso,

nada más lo saben

las niños y los niños

que se dan un beso.

Ya que el mar diluye los huesos...

2009-12-13T20:11:00.001-08:00

Pedro García (1938- , Brasil)

Ya que el mar diluye los huesos
que sea una fiesta

El libro del Génesis según San Miguelito

2009-11-03T12:11:00.000-08:00

Miguel Piñero (1946-1988, Puerto Rico, E.U.A.)

Antes del principio

Dios creó a Dios

En el principio

Dios creó los guetos y las barriadas

y Dios vio que esto era bueno.

Así que Dios dijo,

“Háganse más guetos y barriadas”

y se hicieron más guetos y barriadas.

Pero Dios vio que no tenían chiste

así que

para decorarlos

Dios creó la pintura a base de plomo y luego

Dios ordenó a los ríos de basura y porquería

que fluyeran con gracia a través de los guetos.

En el tercer día

porque en el segundo Dios estaba fuera de la ciudad

En el tercer día

la nariz de Dios moqueaba

y comenzó la eriza y Dios

en su absoluta sabiduría

supo que estaba enfermo

que necesitaba su dosis

así que Dios

creó los patios traseros de los guetos

y los callejones de las barriadas

cuando estaba puesto y grifo

con su divina sabiduría y gracia

Dios creó la hepatitis

que engendró tétanos

que engendró malaria

que engendró degradación

que engendró

GENOCIDIO

y Dios supo que esto era bueno

de hecho Dios supo que las cosas no se pondrían mejor

pero de todos modos decidió intentar

En el cuarto día

Dios paseaba por Harlem en taxi pirata

cuando creó a la gente

y creó a estos seres en proporciones étnicas

pero vio a la gente sola y hambrienta

y de su eminente recto

creó compañía para esta gente

y llamó a su compañía

capitalismo

que engendró racismo

que engendró explotación

que engendró chauvinismo masculino

que engendró machismo

que engendró imperialismo

que engendró colonialismo

que engendró wall street

que engendró guerras extranjeras

y Dios supo

y Dios vio

y Dios sintió que esto era súper bueno

y Dios dijo

VAYAAAAAAA

En el quinto día

la gente se arrodilló

la gente rezó

la gente suplicó

y esto se manifestó en una petición

una carta al editor

para saber ¿por qué? ¿POR QUÉ? ¿POR QUÉ? ¿¿¿¿¿qué pasa babyyyyy?????

y Dios dijo,

“Mis queridos compañeros

permítanme dejar algo perfectamente claro

al decir esto acerca de aquello:

¡SIN……………...COMENTARIOS!”

pero en el sexto día Dios habló a la gente

él dijo…… “¡¡¡GENTE!!!

los guetos y las barriadas

y todas las demás cosas maravillosas que he creado

tendrán dominio sobre ustedes”

y luego

ordenó a los guetos y a las barriadas

y a todas las otras cosas maravillosas que había creado

que se multiplicaran

y se multiplicaron

En el séptimo día Dios estaba cansado

así que se reportó enfermo

recogió el pago de sus horas extra

incluyendo vacaciones pagadas

Pero antes de que Dios se fuera en avión

a las soleadas playas de Puerto Rico

vio a Satán su hombre principal

plantando los árboles del conocimiento

alrededor de sus edenes del gueto

así que Dios llamó a una conferencia de prensa

en un estado de la dirección del cielo

en un enlace costa a costa de t.v.

y Dios le dijo a la gente

que estuviera

COOL

y la gente estuvo COOL

y la gente se mantuvo COOL

y la gente está COOL

y la gente permanece COOL

y Dios dijo

Vaya…

Trad. Alfonso Montoya

ALFA-2

2009-10-29T00:48:00.000-07:00

Gabriel Celaya (Guipúzcoa, España, 1911, 1991)

La nueva Física nos ha enseñado que cuando dos partículas simples se unen, no es para formar una compleja sino para fundirse en una nueva partícula que es también simple y radicalmente distinta de cuanto antes existía. Atengámonos a ello. Evitemos las posibles resonancias humanístico-biológicas. Lo que existe es un colectivo, no una reproducción, ni una suma de partículas aisladas: El amor a todos los niveles: Un conjunto en perpetua interacción

¿Y si todos fuera nadie?
¿Y si empeñarse en nombrar
sólo fuera complicar la claridad de marcharse?

¿Y para qué señalar
si no hay nada señalable?
¿Y si la luz sólo fuera simplemente un vaciar?

¿Y por qué tanto besarnos?
¿Y por qué tanto mordernos
si ni tú ni yo existimos en esta nada adorable?

¿Por qué explicar si no hay tiempo?
¿Por qué nombrar? No existimos.
Sólo existe hoy este aire de un veintisiete de Junio.

Pero podemos contar:
Trece, doce, once, diez.
Porque es siempre apasionante la cuenta atrás.

No somos uno en otro.
Somos nadie, nada más,
y una anónima luz, y un amor mortal.

Haiku

2009-10-26T22:56:00.000-07:00

Jack Kerouac (E.U.A., 1922-1969)

Ah, las aves
al alba,
mi madre y mi padre

Trad. Alfonso Montoya

Aquí se dice de cómo según algunos hombres han compaña amorosa con otros hombres

2009-10-23T23:45:00.000-07:00

Abigael Bohórquez (México, 1934-1995)

De amor echele in oxxo, fablel’e y allegueme;
non cabules, me dixo non faguete fornicio ;
darete lecho, dixe, ganarás tu pitanza,
La noche apenas ala, de cras en cras cuerveaba
sus mozos allegándose a buscar la mesnada.
Vente a dormir en mí, será poca tu estada,
desque te vi me dixe, do no te tocan, llama,
do te tocan, provecha, cualsequier se vendimia.
Y “andó” que es de salvajes: anduvo, anduvo, anduvo;
non podía a tod’ora estar allí arrellanado.
El mes era de mayo, ansí su devaneo,
el calor hermosillo hermoseaba su estampa.
Más tarde y más se quema cualquier que te más ame
le dixe, folgaremos como’l fuego y la rama.
Entonces preguntome entendet la palabra:
¿cuánto dáis? y le dixe: cuanto amor te badaje,
que el que ha los dineros siempre es de sy comprante,
muestra la miembresía, non enseñas non vendes.
Ay, vivo desdentonces empeñando la tynta
y muchos nocherniegos afanes hame dados
bien cumplidas las nalgas de aquestas culiandanzas.
La cuerva noche arrea ovejas descarriadas.
Yo pastoreo amores
con aparejamiento.

Lástima, Eusebio...

2009-10-20T19:33:00.001-07:00

Cuauhtémoc Méndez (México, 1956-2004)

Lástima, Eusebio,
que no hayas tratado de llegar más allá
de un simple faje con Rosario.
Lástima para tí,
porque viéndolo bien sé que te duele.
A mí también me duele
que hayas pasado sabrosa noche entre sus piernas
y que tu sudor y su sudor mezclados mojaron la sábana.

Pero sábelo, amigo,
y de una vez para que ya no te entretengas:
aunque ella quiere a Víctor
y contigo derrochó sus caricias,
esta muchacha cuando está conmigo
deviene en río de rosas
que se materializan en mis manos.

Haiku 1

2009-10-20T01:16:00.000-07:00

Richard Wright (E.U.A., 1908-1960)

No soy nadie:
Un sol rojo de otoño en picada
se ha llevado mi nombre.

Trad. Alfonso Montoya

Figuras de un apocalipsis en las ruinas de Nueva York

2009-10-18T23:49:00.001-07:00

Thomas Merton (Francia, E.U.A, 1915-1968)

Más pálida que la cara de una actriz está la luna.
Hemos escuchado su lamento en la hiedra marchita
sobre puentes dentales,–
en la hiedra marchita, destrozada,
que ama hecha ventarrón en rehilete.

Más pálida que la cara de una actriz
está la luna, y por ti llora, Nueva York,
buscándote entre escombros de puentes,
y se agacha para escuchar al falso bronce
de tu voz sofisticada
¡cuyos cantos ya no se escuchan!

¡Qué quietud ha llegado tras la oscura noche!
después de que las flamas desde las nubes
calcinaron tus dientes con caries,
y cuando esas luminosidades lanzaron
las negras ebulliciones de Harlem y el Bronx
derramaron a los prisioneros permanentes
(las decenas y veintenas de vivos)
sobre las frondas de los árboles de Jersey
de verdosos ranchos, para encontrar la libertad.

¿Cómo han caído, cómo están ahí tumbadas
esas torres de hielo y acero grandes y fuertes
derretidas por qué terror y por qué milagro?
¿Qué fuegos y luces, con el odio blanco de
una sentencia súbita, hicieron derramar
esas torres de plata y acero?

Tú, cuyas calles han crecido por entre rejas,
Arraigadas en Bowling Green arraigadas a golpes
en Upper Bay:
¿Cómo estás desnudada, hoy, hasta tu esqueleto?
¿Qué cambió tu carne viva por carne muerta?
¿Dónde está el fulgor de tus licencias obscenas?
¿Oh, dónde están tus niños en la tarde del domingo
uno a uno baleados desde las sombras de la Paramount?
Las cenizas de las torres aplanadas siguen
remolinando con adornos de humo, mientras velan
en tus exequias, y con el tufo de la incineración
escriben, entre rescoldos, este tu epitafio:

“Aquí existió una ciudad
que se vestía con dinero de papel.
Vivió cuatrocientos años con monedas
de níquel circulando por sus venas.
Amó las aguas de los purpúreos siete
mares y ardió
en su propia verde bahía más grande
y más blanca que la de Tiros.
Fue grosera como un taxi. Con sus
altos tacones algunas veces sus ojos
se vieron azules como la ginebra,
y durante toda su vida los clavó en
los corazones de sus seis millones de pobres.
Ahora ella murió entre terrores de
una repentina contemplación –Ahogada
en sus aguas de un manantial envenenado.”

¿Podremos consolar a las estrellas ante
la larga sobrevivencia de esa perversidad?
Mañana y un día después nacerán pastos
y flores en el seno de Manhattan. Pronto
en el lugar de las sucias ventanas se
mecerán las ramas de nogales y sicomoros
–Las hiedras y los viñedos derrumbarán
las frágiles murallas. Las fachadas de
piedras grises quedarán enterradas en
la frescura y fragancia de las flores.
La rosa silvestre y el manzano
florecerán en los barrancos silenciosos
de la ciudad.

En las cornisas de viejos departamentos
habrá nidos de palomas y panales.
Las aves cantarán sobre espinos asoleados
donde estuvo la Park Avenue. Y en el lugar
del Central Park habrá un cerrito
arracimado por dulces oscuros pinos.

Piensa que habrá algún campesino deshierbando
el bosque para sembrar un acre de milpas
que se verán como estandartes en las colinas
sobre el campo de Harlem. ¿Vendrán
los cazadores a explorar las campiñas vírgenes
de Broadway buscando linces y venados?
¿O algún ermitaño, escondido entre abedules,
con los ladrillos del palacio municipal
construirá su ermita cuando todos los
subterráneos se vuelvan arroyos y riachuelos
con peces fluyendo bajo el sol y en silencio
hacia el Battery sembrado de cañas?

Pero la luna, hoy, luce más pálida que una
estatua. Se asoma cargando una lámpara entre
árboles de hierro en esta Hespérides arrasada.
Bajo esa luz, en las cuevas que alguna vez
fueron escollos y teatros, gente greñuda viene
a jugar–
Y creemos oír el canto de las esfinges con eco
entre las rocas de Wall Street y Pine Street.

Nos quedamos llenos de miedo y más mudos que
las estrellas que caen cojeando en aguas mutiladas.
Más mudos que la madre luna, blanca muerte que
vuela y escapa cruzando la aridez de Jersey.

Historia de una metáfora

2009-10-14T22:55:00.000-07:00

Ulises Carrión (México, 1941-1989)

Había cosas.
Vino un hombre y dijo que no todas las cosas eran cosas.
Había, por ejemplo, bocas y rosas.

Y el mundo siguió su marcha
como si nada.

Había bocas y rosas.
Vino un hombre y dijo que no todas las bocas eran bocas ni todas
las rosas rosas.
Había, por ejemplo, bocas como rosas.

Y el mundo siguió su marcha
como si nada.

Había bocas, rosas, y bocas como rosas.
Vino un hombre y dijo que no todas las bocas como rosas eran
bocas como rosas.
Había, por ejemplo, bocas que eran rosas.

Y el mundo siguió su marcha
como si nada.

Había bocas que eran rosas.
Vino un hombre y dijo que no todas las bocas eran rosas ni todas
las rosas bocas.
Había, por ejemplo, bocas que eran bocas y rosas que eran rosas.

Y el mundo siguió su marcha
como si nada.

Había bocas y rosas.
Vino un hombre y dijo que no todo eran bocas y rosas.
Había, por ejemplo, cosas.

Y el mundo siguió su marcha
como si nada.

Había cosas.
Vino un hombre y dijo que no… etc.

Y etcétera.

Pikimachay (20,000 AC - 14,000 AC)

2009-10-06T20:54:00.000-07:00

Tulio Mora (Perú, 1948- )

Descanso la fatiga de una vida sin culpas
bajo la humosa, limosa tierra de una cueva.
Pero antes en las pampas
limpias como el ojo de la luna
fundé la memoria de este país.
Fue como cargar a un puma vivo.